蛛网沉封的折琴，遗忘在角落。抚琴人已不在，知琴人有几何。
——题记
俞伯牙抚琴，期期钟子期。
雨夜，凉茶。静坐，依窗听雨声。久逝的茶香，似乎还弥漫在鼻尖。氤氲的水雾，在四方世界，挥散不去。它虽美却迷茫了我的眼，它让我看不透，它虽清逸却飘荡不定，它让我捉不到。
调弦，可我没琴。调的是脑海中的弦。一抡，音如流水。一幕幕，在眼前：坐在床上，不懂害怕，自娱自乐；孤处黑夜，因为害怕，嚎啕大哭；迷上玩具，死缠烂打，喜笑颜开。
嘴角微翘。一摁一挑，音如凤吟。一笔笔，在勾勒；尾随伙伴，爬小山，挖野薯，趟潭水，摸小鱼；大雨瓢泼，教室外的栏杆上挂着，母亲为我送来的伞；下课时间，父亲急匆匆，为我送来了书。
心中淌这暖流。一抚，音如缠丝。一点点，在会聚。泪打湿眼眶，声早泣不成已，爷爷的沉眠不醒；眼圈虽红肿，拭干泪，庄家还要我抗；风在耳旁倾诉，另一个世界的期望。
轻抿杯中水，凉丝丝的顺喉而下。一拂，音如风唱。一段段，在桥接。别久认新，为褪的羞涩，带来的拘束，很快就遗失；梦幻的演出，没有华丽的上台，悄悄的隐退；气氛凝固，奋笔疾书，神经紧绷，要战中考。
痴望雨帘，肩头不知何时已披上了一件衣物。一扶，八音齐奏。回眸一望，并无他人，低语；“妈，谢谢。”
抡，摁，挑，拂，调，抚。一曲终了。
隐退，跫音，响起。有谁听到，我抚的琴？有谁听懂，我抚的琴？我的钟子期，你在哪呢？