清明节来临了，又勾起了人们对亲人浓长的哀思。
那些逝去的时光总是如水般那么地澄澈，它倒映着两个快乐的背影，是你，是我。偌大的院子里，开满了一串串白色的花，每天我都去嗅花的香气，变成了一幅美丽的画卷。我总是很任性地依偎在你的怀里，听你用略带嘶哑的嗓音讲着琐碎的故事。在那些故事中，院中的那颗老李子树总是会被提及，每当这时，你总会抬头张望着什么，最后将目光落在那颗老李子树上，缓缓地告诉我，这老李树在你嫁过来的时候就已经在这里了。有时候，你也会唱起你年轻时爱哼的歌，慢慢地闭上了眼睛。在梦醒时分，我竟会清楚地看见枇杷树上结满了果实，小小的，绿绿的，一个个羞答答地躲在树叶的后边去了。我轻摇着你的手，要上边的果实吃。你总会念叨“果子还没熟哩”，但也不拒绝地搬来楼梯爬上去摘李子。
你没有接受过教育，自然不能教我读书写字。可大字不识几个的你，却有着惊叹的针线活。你总是在空暇的时间里为我缝制沙包，缝制棉衣与棉裤，那密密的一针一线，缝进了你对我浓浓的爱，也将你最后的年华缝在了里边，织成一张爱的网，而我就裹在里头，享受着你给予我的无限的爱与关怀。
那年的狂风暴雨后，邻家的几颗树都倒下了，但那颗老枇杷树却顽强地活了下来，你激动地将你留了一辈子的长发剪下，深深地埋在那颗树下。那年，你永远地离开了我，枇杷树再也没长叶，再也没结果。一段时间后，爸爸找人来伐树，全家人都去了，唯独剩下我没去。我一个人呆在屋子的角落，不敢想，竟失声痛哭。我没有见到你离开时的模样，没有听到你最后对我说的话，但却想起了，你病重时，只有听我讲完故事后才愿意吃饭。
桃花谢了，有再开的时候;杨柳枯了，有再青的时候;燕子飞了，有再来的时候。但是，人死了是不可能复活的，以后我将带着思念过每一个清明节。天空依旧下着蒙蒙细雨，我们的思念如细雨一样绵绵不断。