八月荼花。
转身浅浅一笑，停留住盛夏的徘徊。
角落里，初秋的暗伤在汩汩流动。没有藉口的。
暮色四合。
落照浸染的天际。在晚风驰过的风口中昏昏欲睡。
午夜子歌。喑哑了黑白钢琴键的华丽篇章。
凭栏听雨声，遗漏背后的温热。
终露出失魂落魄的笑颜，投入旁观者的角色。一心一意不去回念。
至少，不在流殇中虚空，神色餍足。
不是诗人。
不像诗人。
不会吟诗，不能作赋。
百合，相遇。
杨柳，相别。
红豆，相思。
唇焦舌燥。
夏雨的滋味，没有颜色的。
如夜梦般飘渺虚无。如忧伤般暗暗蠕动。
在浸噬到咽喉之前，它就踏上了死亡的列车。
世界上，总是存在所不能抵达的角落。
只因为太固执。太贪婪。
所以去追逐。
所以去牺牲。
所以去幻想。
所以去，痛。
不是诗人。
不像诗人。
不知道落月书灯。不晓得西风驿马。
古老的芭蕉树，在残存的气息下，瑟缩着，诉说岁月的流逝。
谁要等待壶漏无声？只是时间过而匆匆。
暗香浮动，寒冷了思念的窗台。
蚊子，显得有点急躁不安。在虚设的艾草边做着蝴蝶的梦。
白蛾斜飞而过，终点是桌台的烛火。
斑点般的黑影是扑火灭亡的谶语。
世界上存在太多的谜语。
飞蛾为甚麽扑火？
不知道。
人为甚麽思量？
也不知道。
The__poor__blues。
蹩脚的忧伤。
分子般，正在慢慢的浸染。
流浪在街角。流浪在树梢。流浪在身体的每寸肌肤。
流浪在无处不在。
盛夏的风。寒冷的雨。鬼魅般的绪结。
剪不断。理还乱。
天明醒来。又是寂寞不住的风和雨。
晓梦窗纱。
窗台处，夏雨斜飞而入，在温热的脸庞上浸染忧伤的寒冷。
没有温度的亲吻。没有质感的轻愁。
面具太坚厚，所以感觉麻木许多。
幸福似乎已经来过，只是抽丝般浑然不觉。静悄悄的。
轻愁附满窗璃，徘徊在盛夏的每寸肌肤间。
没有流痕的。
孤独的黑色蚂蚁，爬行在指尖湿润的皮肤上。
生存永远是觅食的藉口。在彼此纷争间所以悲伤，所以苦涩。
不想朝拜心窝间忧伤的病句。准备续写幸福的断章。拼命给寂寞找点出路，在失败中无言结局。
生活的苦难是晦涩的病句，需要文字巧手的斟酌。
在刻骨铭心的记忆间，丢失了遗忘的感觉。
忧伤的布鲁兹。在华丽的盛夏间巡回演绎。
观众不会是它自己。
恋上单车行走的味道。
在街角，左转。右转。然后遇见幸福的身影。
八月荼花。
转身浅浅一笑，停留住盛夏的徘徊。
彼岸无伤。夏花正艳。
默默的去追寻。此刻忘怀。
忧伤的等待忧伤的落幕，观摩幸福的烟火。
忘却盛夏落幕的轻伤，做铁石心肠的船长，转身向彼岸起航。
向彼岸起航，起航。寻找自己本来的颜色，突破该死的钟罩。
不是诗人。
不像诗人。
不做诗人。
参不破诗人的把戏。
无趣的。
所以可笑的