那日，是她先遇见我的。
莫。她总如此唤我，没有姓氏。后来，她疯了，不知为何，在我十五、六岁那年，亦许更小，又有何关系？我从不唤她，“为何不叫娘？”她受伤的眼神，细长的十指抚摩我的脸。
其实她是极其好看的女子，忧郁的面容像一朵绽放的莲子淋漓着湿漉漉的凄美，她从不绾发，任由白而长的发丝批撒肩上。
他们咧嘴问我，南莫，为何你娘的头发是白色的？我惊恐地摇头，撒腿就跑。我听见背后戏谑刺耳的笑声……
“爹呢？”
“莫……”
她惊恐无奈了，这些我是知道的。
话语如针扎般刺痛她每一根神经，脆弱的。她捂住胸口，扶着褪了色的木椅，无力的，慢慢滑下。
“我恨你！”她跌倒在地，不敢再看我一眼。
她会更绝望，呵，为何要如此咄咄逼人？我嘲弄自己，放肆大笑，为何有泪滑过？这冷裂的痛。
心寒地往前走，不能回头。
路，很长。