老家有一条老街，还不到一里长。
几乎每一个示成年未长大的孩子都喜欢老街，几乎每个长大的孩子，都想离开老街，因为老街的天地太狭小。父亲终于走出老街，却在外面闯荡数年后返回老街，在度过几十年的教书生涯后终于没有离开，尽管他的学生已遍布天涯海角。
如今，虽然我也告诉了老街，但心中却丝毫不能忘记老街。我用另一种心情拥抱老街，在晨曦暮霭的沉思冥想中和老街共叙人生。老家的历史写在老街上。
老街的一旁，有一座很旧的寺庙。高大的庙身已倾斜，结实的石阶已不平，但这里却是老家的学校。寺庙曾是一块香火鼎盛的地方，如今已是风烛残年，庙前的古松愈加苍劲，树下却复归为一片操场，操场中仍有两块平躺着的石碑，记载着某年某月的一段故事。
难忘的是雨季的一切，老街是一架古老的钢琴。细细密密的雨珠由轻而重，轻轻重重地敲打着老街，低沉的节奏自有一种寂寞与凄凉，时而有一股股细流沿着瓦槽屋潺潺泻下，像一声声单调的琴间流过老街。于是，破庙里一边读书，一边用破瓷盆罐接雨的孩子们便又平添了一种烦闷和不安，想冲破这雨帷，想走在老街上。
其实，不及一公里的小街是与历史等长的，一个又一个新的生命已踏上征程。