在一个遥远而又贫困的山区茅草屋里，年迈的母亲，早就赶在深夜星辰还未退去的时候，就燎起了缕缕青烟，把一篮用心积累下的鸡蛋煮好。泛红的花衣在窗台上烁着微光，是一件由母亲在枯油灯下挑出的花衣，一切都那么平静而祥和。倚在门前的槐树旁，四周一片安静，她探了探头，眨眨眼，还没有回来。
没有人能知道老母亲所盼望的今天，就是她儿子二十五岁的生日。
枝头的小麻雀，没完没了，叽叽喳喳，顽皮的在哪儿叫个不停。
然而在另一边，她所等待的，她生命的全部，她的儿子。他，就站在生冷而坚硬的山海关铁轨旁，静静地守望着一切，眼前的一切。
我认为每一个从肉体中羸弱而又跳动的生命，他有了一个开始，他更应有一个完美的结束，你说是吗？
可他顺着列车强大的气旋和着这春天里掺杂的漫天诗句，一同跳了进去。是那样彻底，那样平静，那样的相安无事。
而在火车的另一端，老母亲早已把鸡蛋和花衣准备好，屋檐高挂的灯笼里不知又闪出老人多少快乐而又激动的泪花。她站在那里，等待着，盼望着。
他最终还是跳了进去。有人说这是一个诗歌章节的结束，更有人说这是一种生命的悲哀。他死后，人们大声呼喊：他的诗歌如惊雷，如闪电，一瞬间变穿进了生命的延续中。他死了，鲜血顺着诗人的每一根神经，每一条血脉在淌着，流着。
像那句诗歌一样淌着，静静地，汨汨地淌着：从明天起做一个幸福的人。喂马，劈柴，周游世界，关心粮食和蔬菜。从明天起，和每一个亲人通信，告诉他们我的快乐！那幸福的闪电告诉我的我将告诉所有的人。给每一座山取一个温暖的名字。从明天起……
扯起这个四月的季节尾巴上，远方风景依旧，风吹草底，芳草碧连天。我觉得在春天，尤其是在这个四月的尾巴梢上读着这首诗和怀念这个人，心里算不算是一种有着罪过的回忆。
还记得在一本书的扉页上，有这么一段话：失去的，一切的一切；你，我的故事。都已成为一种过去，过去的都让他过去吧！化为云烟，化为云朵，化为花，化为你，化为我……
他的名字叫查海生，可人们总习惯的称他叫海子的诗人。他死了，真的死了很久，很久了。对于我来说：我们失去了一位那充满田园气息的诗人。而对于他来说：他只是失去了一个完整的生命，或许他也永远也看不到他年迈的老母亲煮给他的鸡蛋和花衣了。
还记得有一个孩子轻轻的说：海子没有死，他只是去了另一个世界，另一边，另一个完美的天堂。或许吧！但愿天堂的路会比这儿的好！
是啊！失去后才知道可贵。尤其是在四月的春天里失去了一位充满田园和泥土气息的诗人，你说：这算不算是一种遗憾和对生命的缅怀！
面朝大海。春暖花开。花开的时候尤其是四月，是谁还能听见这不断拔节的声音！
只见远方的茅草屋下，老母亲，燃着青烟，把煮好的鸡蛋又放了回去，还在煮，她是那么的高兴，快乐而又期盼，在心里默默等待着他那个叫海子的诗人儿子能快快回来。只见青烟依旧，白云飘飘……