它变小，小到
能随风飞起，甚至在阳光中隐匿身形
——最小的东西是有翅膀的，对于一份
巨大的伤
它摒弃了喊痛的嘴巴
像从一首诗中掉落的字，或者
从一粒粒字里掉落的
偏旁、部首，他在不断地拆分中取消了意义
偶尔眯过谁的眼，但它本身
并不喂养寂寞。它无声穿过，落向那些
我们的手暂时伸不到的地方
——它太小了，不像爱，倒像爱了以后
剩下的部分
落在哪里，哪里就是低处
我不知道最后，它怎样安置了自己破碎的心
只知道一直有人在傻傻地说
要到低处去
要在那里开出花来