艺术家说，秋是他们灵魂的源泉；文人说，秋天是他们灵感的导师；而农民，粗着嗓子大声喊，秋天是他们的自豪。
我没有艺术家的独特；没有文人的典雅；更谈不上乡民的朴实。但秋的确是迷人，不容置疑。
一阵秋雨，下得急促，那天空，猛地哭丧起脸来。人们只称春雨贵如油，然而我倒觉得，秋雨赛白银。秋雨像是对大地的洗礼；像是对植物的安慰。在夏天悄然离去时，洗礼它们伤痕累累的躯体，秋风习习，等待着勤劳的农民用粗糙的大手，来歌颂黄金之季最唯美的礼品。这秋雨，也是媒娘了。
秋天，农民们自然是欣赏的。背上不知装过几代瓜果的背篓，欢欢喜喜下田去了。带回他们辛勤爱护了几月的回报，相互比较大小、颜色的艳烈和数量的多少。宛如三岁孩童儿，爬在地上打画片、打弹珠获胜，凯旋而归。
现在已不太见这种童画般平常似水的梦幻了，它只是深深地印在我淡淡的回忆之中。
记得年幼时，偶尔几年秋天，随着外婆去农房远处的后山边看菊花。漫山遍野的菊花引不起我的偏爱，却唯独记住了一片金灿灿的稻田；一片已枯萎给大地铺上黄毯的芦苇；一泓不知是泉还是小池的水潭。倚着自行车在悠悠钓鱼的人，在秋天晚霞的映衬下，眼睛也变得金黄了。稻田在风中翻滚、飞腾。突然回过神来，一声惊喜的叫喊，哦！又是一条肥鱼上钩哩！不标准的乡间土话倒被他们念出了别样的情致。
我行走在铺满芦苇的田间小道上，手中握着把小镰刀，东砍一刀、西砍一刀。头顶上一望无垠的蓝天，似乎总有一弯弧线与稻田融合在一起，蓝得澄澄；金得绚丽，有股“一切尽在不言中”的情感。突突突，一台收割机从稻田的另一头驶过来，金黄色的谷子从收割机的方方正正黑洞里哗哗流出，被灌进白色的蛇皮袋。男人们边笑边扛起袋子走向远方蜿蜒的小道。
正当秋时，我们走出城市……
灵感的导师；而农民，粗着嗓子大声喊，秋天是他们的自豪。
我没有艺术家的独特；没有文人的典雅；更谈不上乡民的朴实。但秋的确是迷人，不容置疑。
一阵秋雨，下得急促，那天空，猛地哭丧起脸来。人们只称春雨贵如油，然而我倒觉得，秋雨赛白银。秋雨像是对大地的洗礼；像是对植物的安慰。在夏天悄然离去时，洗礼它们伤痕累累的躯体，秋风习习，等待着勤劳的农民用粗糙的大手，来歌颂黄金之季最唯美的礼品。这秋雨，也是媒娘了。
秋天，农民们自然是欣赏的。背上不知装过几代瓜果的背篓，欢欢喜喜下田去了。带回他们辛勤爱护了几月的回报，相互比较大小、颜色的艳烈和数量的多少。宛如三岁孩童儿，爬在地上打画片、打弹珠获胜，凯旋而归。
现在已不太见这种童画般平常似水的梦幻了，它只是深深地印在我淡淡的回忆之中。
记得年幼时，偶尔几年秋天，随着外婆去农房远处的后山边看菊花。漫山遍野的菊花引不起我的偏爱，却唯独记住了一片金灿灿的稻田；一片已枯萎给大地铺上黄毯的芦苇；一泓不知是泉还是小池的水潭。倚着自行车在悠悠钓鱼的人，在秋天晚霞的映衬下，眼睛也变得金黄了。稻田在风中翻滚、飞腾。突然回过神来，一声惊喜的叫喊，哦！又是一条肥鱼上钩哩！不标准的乡间土话倒被他们念出了别样的情致。
我行走在铺满芦苇的田间小道上，手中握着把小镰刀，东砍一刀、西砍一刀。头顶上一望无垠的蓝天，似乎总有一弯弧线与稻田融合在一起，蓝得澄澄；金得绚丽，有股“一切尽在不言中”的情感。突突突，一台收割机从稻田的另一头驶过来，金黄色的谷子从收割机的方方正正黑洞里哗哗流出，被灌进白色的蛇皮袋。男人们边笑边扛起袋子走向远方蜿蜒的小道。
正当秋时，我们走出城市……