平摊开这一片白纸，握起手中的笔，一股电流便射进我的心中，激起一下颤抖。历史长河的不远处，一位文坛英雄，依然中流砥柱般地面对洪流矗然不动，傲视敌人。
他是一位战士。以笔当作刺刀需要多大的勇气？假若是在战场上，枪林弹雨中，对生存本能的渴望自然会驱使你去英勇杀敌。枪杆上的英雄不难做，“一将功成万骨枯”。难的是，你要用自身的力量，握着连棍子都拼不过的笔杆，去拼，去斗，去批，去弹，没人冲在你身前为你挡机枪，没有人留在你身后替你断追捕，更没有功成名就，凯旋鲜花。但他做到了，一滴笔墨在他手中就成了一颗炮弹，一张白纸在他笔下就成了坟场：邪恶在纯黑中凋零，义理在泛白中绽放。他是英雄，是百战无伤的战神。
他是一名医生。以整个民族为患者去医治需要多大的勇气？笔下开出药方无数，在百姓沉沦愚昧的旧时代，他的文章就是灵魂的药。当人们看见自己的身影出现在《药》之中时，血馒头的颜色也许就能泛起不一样的鲜红：在《故乡》的浸染后，或者有人能喝上一碗故乡，回味那人与人之间久违的感动。
而他，更是一名哲学家。生动而深刻的语言到底蕴藏了多大的智慧？没有他，我们无法通晓“拿来”也有天大的奥秘：没有他，我们无法知道“精神胜利法”竟如此渺小。
而路，是路：“世上本没有路，走的人多了，也就成了路。”
这是神谕，是心灵的呐喊，天地的低吟。
窃以为，写下这么一段文字对他是很不敬的。但当我们所有人都在把提笔写作当成苦差事之时，那位名为“树人”的前辈，就是一个活生生的样板，一个树在你我面前的楷模。他也面对着考试，时时刻刻的，敌人的，民族的，历史的考验。
他写了，提起笔，不被强迫的，写了很多。写天地，写人，写精神，静静地写出惊雷。
我们又有什么脸面让笔躺在桌上无奈，让纸凄凉地空白？
所以我写了。他在我们身后望着我们，我们的路在我们的脚下：我们的笔，正放在我们心中。
你该怎样走，怎样写？