不知怎的，忽而爱上写作了，可仔细推敲也能得出其因：大约是不满于用自己的嘴说话了，声音太小，会是有人装作听不见的；过大，又会遭怪鄙的目光，甚而斥责了。
然而是无意发现文章这一好处了，随意淡写两笔，若是大文豪，定会惹来不绝的叹赞声，即是吾等小辈，定也会有几余闲人扫视两眼；历尽心血完结一篇自认为了不起的佳作，若是大文豪，这定是一篇可以扬名千古的文作了，即是吾等小辈，那怪鄙、斥责的目光——或许仍有的，但也幸而不会映入眼界，而存在脑海中了。
过去是常劝导自己的：写罢，将一切都写出来，毫不留遗的写出来，与其朽腐在自己身体里，不如尽皆托出。仍然朽腐是否那倒无从知道，不过至少不至于空虚了。自己是最害怕这空虚的，就像鬼雾，怪木，从中荡出模糊、朦胧的幽魂，愈而紧的缠住，使其无法呼吸，进而是一点一点撕咬魂魄，从浑噩中夺去其生命，我想，这实在是战栗而惊悚了。
然而我却是从浑噩中清醒过来了，抖然拿起了笔，杂而且乱的诉说起来…
暂密初二：衍行