把脑袋摁到公共水龙头下去冲，让凉水醒脑，更确切点，是让泔水味醒脑。然后，他抱起一大叠油画———苦干了一周的成果，昂首出门。
现在几点钟？这是个极关键的问题。通知是七点。去早了，沙龙未开张。没亲历的人就想不出来，薛柯一那张热情洋溢的脸，怎么把语调控制在冰点以下。“哟。可是积极。就凭这，廖其老先生准收你作高徒。你笔下那些丑人儿也就不丑啦。人因为可爱而美丽嘛。”一准那么说，类似的话，他已听过多次。他们俩都搞油画，可趣味截然不同。薛柯一喜欢把画画得很美：精巧的构图、秀丽的人物、鲜艳的色彩。群子管这画叫“腻”。像不喜欢整日甜言蜜语的人一样不喜欢它。他醉心于那些被薛柯一称为“丑人”的人们，那些咬着生番薯仍旧说笑唱歌的人，恰恰是这种人，对生活爱得最彻底，换个位置，你试试。但他的观点，像是一盆水中的一滴蜡，没人愿意溶合它。去晚了，更糟。廖其已被这些崇拜者包围，要越过这些嘲弄的眼光，把画递上去，他实在缺乏点勇气。如果被否定了怎么办？如果这些画真一钱不值怎么办？廖其是画坛权威，国内知名度很高的画家。
现在几点钟？
县城只有一条街。穿过小巷，路面就豁然开阔。人流像无数不循河道的急水，横冲直撞地向他逼来。顶职进城已有一年多，他还是不习惯，缩缩的总靠人行道边走。而每当这时，他自然就怀念起想跑就跑、想唱就唱的山间小道。
问谁呢？群子站在急流的边上。满街是花枝招展的姑娘，像是时装表演，一个比一个艳，却又一个比一个俗。大约她们只知道有款式学，不知有色彩学。她们的腕上，一律戴着小巧别致的女表，偶有几个空了手的，那是项链电子表，荡在前胸了。他像是才意识到，手表，已经从实用阶段进入装饰阶段了。绘画不也是这样。从拉斐尔到塞尚，从毕加索到达利，由写实到写意，由视觉到思考，已越过好几个阶段了。那么，接下去，油画将朝哪个方向发展呢？有人说，油画将被摄影取代，版画才有好的前途。我怎么办，我的画法有前途吗？能找到一条新的路子吗？
群子的心里更急了些。好容易有个姑娘向他斜了一眼，他当机立断，“请问，现在几点了？”
“赫”，姑娘把下巴向高空伸出去，镀金项链亮亮地一闪，“又来了。告诉你，除非一天有二十八个小时，别来做跟我约会的梦。瞧这德性。”
群子倒抽了一口冷气，把他当马路求爱者了。见鬼。而他倒真的还没有对象，想找个艺术味一点的，可那些风流高雅的少女，怎么看得上中学食堂的炊事员。乡下女孩对他动心的倒有。可自己不乐意，母亲也反对，居民户口的儿子，干嘛要农业户口的媳妇，他成了杂交的骡，既不属于马，也不属于驴。
迎面来了对恋人，女的把耳朵贴在男的臂上，像要听听血流动的声音。群子鼓了很大的勇气走上一步，“请问？”
年轻的男女唰地分开。才发现他们原是拉着手的。群子自己先红了脸，再顾不得几点钟的疑问，急迫中夺路而逃，还把可怜的有情人踩了一脚。
这就是中国的国情。几千年的传统岂是几十年就可改变的。那么，画呢？国画是祖宗的遗赠，油画是舶来品，油画能有和国画一起坐龙庭的一天吗？当中学图画老师的父亲在他身上倾注了一生的心血，是远见卓识，还是判断失误？
群子这一路只是疾走，竟差点撞进前面的自行车阵里去。四、五个穿大红绸衫骑自行车的小伙子，肩勾肩搭成一排，扬着头，咧咧地唱一首流行歌曲。那歌已走了谱调。紧的地方松，松的地方拖，像晚了点的慢车，站站不赶趟，等得人心焦。
群子倒高兴，机会来了。是同龄人，又是同性，问个时间该不成问题。他当街站下，先露出微笑。
红衫们却已先开了口，“喂，‘土特产’，不会走路怎么的？不会走我教你。”
没停车，没绕弯弯，勾搭的手往高处抬了抬，车队已从他的左右轻盈而过，留下一串放肆的铃声。
群子努力咬紧嘴唇，才窝了这口气。算了，他们算什么，谁也瞧不起他们。但是，他突然想到：他们不也可以反过来说，“我们瞧不起你。”你或者可以说：我画画，我追求艺术，我的趣味高雅。可你手中拿的，真称得上艺术，称得上高雅吗？也许，你连艺术的入门还没有进。和他们的无所事事并无多大区别。只不过，他们在大街上消遣，而你在画板上。记不清是谁说的了，不奋斗者一定渺小，而奋斗者未必伟大。
群子觉得额头生津，汗水直冒出来。他真想立刻见到老画家，向他谈谈这种种类类。这一切的一切。他由急走变成小跑，可心里还没有放弃询问的希望。
终于，他又看到了一个目标。
这是一个蹦跳而来的小女孩，约摸七、八岁。她那圆圆滚滚的小胳膊上，有个小小的亮晶晶的手表，手上拿一本《小朋友》画报。
他觉得画报的封面有点熟，随即便想起，那是三岁神童王亚妮画的。心里别的又一跳。神童，现在满耳听到的都是神童，据说娘肚子里就开始教了，又说，什么样的神童都可以造出来：父亲智力＋母亲智力＋怀孕时间＋孕期食物＋胎教，像化合物可以用试管配制一样。那么，我们这样拼死拼活的还有什么用呢？把画挂在那么小小的娃娃的一起，他感到一种紧迫感、危机感。再不拼命冲上去，趁这些神童还没有长大之前，那就要被无情的淘汰了。
哦！现在几点钟？
他一步窜到小女孩面前，说活竟有点结巴。
小女孩楞楞地望他，“你是真问还是假间？”
“当然是真问”。
小女孩忽然天真而快乐地大笑起来，扭过脸喊：“奶奶。我说我的表和真的一样，你还不信。瞧，这叔在问我几点钟呢？”
哗啦啦。夹在腋下的画卷跌落下来，铺了一地的斑斓。
群子从来没有那么沮丧过。他恼恼地把画抱到人行道上整理。拿一张，盯一张。画面上那冷峻的峭岩、那沿街叫卖的少女，那时他是用怎样欣赏和热情的感受去捕捉的，这会儿全觉得碍眼。
“这画是你画的？”有人问。
“是。”他声音粗粗，并不抬头。
“真是你、自己画的？”
群子被“自己”的重读激怒了。难道还抄别人不成？他火火的再说一个字：“是！”
“你，哪儿毕业的？”说话的人语调更柔和起来。
群子却依然忿忿的，“‘土特产’大学。”
“啥学校？”
“‘土特产。’‘土特产’。没啥入你们这些‘洋油桶’的眼。走开些。”抬头看，是两、三个鬓角斑白的老人。有点窘便把头一缩一埋，再不吭声。
老人们也就走开。“人都是太差劲。太差劲。”
待收拾完毕，才回味起老人的话，似乎在称赞自己的画。嗨。总算遇了个知画者。本来嘛，我自有其独特的风格，怎么竟失去自信了呢？又想起其中一个面孔有点熟。猛一拍脑袋，那不是著名画家廖其吗？前些天画报上还见他的照片。
发足追上去，跑得满街人都吃惊，抓住穿白衣的老人：“对不起，嗨嗨。”
老人回过头来，却不是廖其，“啥事？”
群子喘口气，一时想不出什么话来：“请问，现在几点钟？”
“退休啦。不爱戴表了。”老人笑一笑，拉起群子的手，看看他腕上的表：“你自己不是有吗？还问别人？六点二十分，没错，我估摸着，就这时间。”
群子眨眨眼。表面上，显然有两个指示点，一明一灭地对他微笑。
六点二十分。真的。没错。