风起霜华，几缕苍黄的枯草斜坠在寥落的干树枝上。冬天的夜上的特别早，苍冷的残月给窗子呵了层纱，满眼的只是夜的墨，偶尔的一丝风溜过，听见的总是那些曝在枝头上的叹息。
家是暖的，厨房里不时哄出一阵阵地米香，热闹了就听见了母亲的锅铲响，接着“哧拉”一声菜肴就炸出了诱人的气息，家里比这冷冷的月光，寒冷的叹息更加引人回望。
饭桌上腾起了袅袅烟雾，猫儿甩着挠人的尾巴在桌下扭来扭去的。“小子来电话了，说广东那里干的还行，工头还算实生。”父亲咽了口汤突然说道。母亲的筷子卡在了半空，叹了口气，颤抖地落在了汤碗里。沉默。
昏黄的灯光洒在桌上，在我眼睑中攒蹙了个美美地光晕。他总是蓬着麻色的头发，邋遢着发了白的牛仔裤，成天背着个大大的灰布袋子跟着叔伯东走西串，搬瓦提砖。然而街上的尘灰从未抹掉他嘴角那微蜷起的青青倔强。那年他十八岁，我十六岁。
哥哥总说四海为家，男儿有以天为被以地为枕的神力，女孩儿没那神力，所以老老实实的学习，听妈妈的话。然而那么有神力的哥哥，为什么每次回家都会老拥着母亲，喃喃的叫着妈妈，妈妈，家真好，真暖和啊。想着，我淡淡的笑了笑，思念涌上心头，我在心中轻轻唤了声，哥哥。
“小子说他啥时候回来吗？工头不会再跑吧？那么小的孩子，不行就回来吧？外面那么冷的。”母亲拨了一撮菜到父亲碗里，轻声问道。母亲的话像一阵凝固的暖流，烘焙出一抹穿透黑夜的光芒。
我轻轻地放下碗筷，望着父亲陡峭地蛾眉，希望能像上次那样得到一个热烈地答复。“不行的，地里收成不太好，丫头得上学，小子也不同意的，男子汉四海为家，不用担心，工头哪能再跑么？”父亲固执的眼神里漾起层纱，缅邈在昏蒙蒙的灯光下。
风凌厉地拍打着窗棂，我仿佛看到一个饱受寒冷的魔鬼将冰冷的唇附在玻璃上，贪婪的吮吸着屋里渐趋冷落的温暖。桌上只剩下筷子与碗盘撞击的声响，猫儿似乎也嗅到了空气的冰冷，走路时更加蹑手蹑脚的。
哥哥曾说，家是最暖的，家里的地板都比外面的丝床暖和，记得我还和他打趣道，那你干脆挑个不会结冰没有寒风的地方，或者干脆就睡在咱家地板上得了。心头瞬间划过一丝苍凉，哥哥选择了前者啊，为了爱这个家。
厨房的水声划破了沉寂的空气，父亲躺在沙发上侧着身子向着窗外，絮语着年下的农事。我起身走到窗子旁边，伸手撩上了窗帘。回首时父亲已经半合上了眼睛，两鬓的黑白参差的头发只有在这时才会很坦然的舒展开。父亲没有看到那个冰冷的唇吧？我回头守了守窗帘，傻乎乎的想到。
坐在父亲旁边的小木凳上，看了看母亲将毛毯盖在父亲身上，灯光游走在母亲浅浅的目光里，苍老的眉间下揶藏着的秘密在那一刹那道出了所有。终于领悟了巴金的那句话“一个希望鼓舞着在僻静的街上走得很吃力的行人——那就是温暖的家。”