亲爱的纸张，亲爱的纸张，
你可知这世上，
居然有傻逼说你软弱，
我明知道我的所有的诗句，
都字字烙在你的脊梁。
哼，伪善恶毒的诗人们
妄称那些光华万丈的断章，
是出自他们的：
苦思和冥想，
祝福和愿望，
理想和信仰，
呐喊和彷徨，
还有，喜乐和哀伤。
我却知道，那不过是支秃笔，或者再加上…
黑得不见底的墨，
在顺着你汹涌不息的血脉，流浪，流浪，流浪。
可是亲爱的，你怎么又要将诗人的魂灵和他的骄傲，
强词夺理地，流放
要绞得人：自难忘，痛断肠；
要磨得人：尘满面，鬓如霜；
要伤得人：顾无言，泪千行。
好叫人明白那些个诗句啊，都是悠悠的岁月，茫茫的时光。
可是亲爱的，你只对了一半，
诗啊，哪里是什么伟大或沧桑的名堂，
就算它是时间的遗物，
那也不过是为了：
想起来，笑一场。