抬起头的时候，阳光还灿烂的妖娆。
他微微叹口气，拍拍衣衫上的沙土，慢慢的走回营帐。
此刻风沙慌乱，杂草尚浅，什么都是安静，什么都是喧闹。
他的世界被呼啸的边关风沙铸成了矛盾的黑白。
他拥有信仰，但也颓然丧气。他面若坚石，但也脆弱如丝。他双手浴血，但也畏惧黑夜。
他的心一直如同悬丝上的水滴，起落不定。
营帐有时像是一座墓。
他看着那些所谓的弟兄们为这一夕的和平与安静而纵情高歌时，心里黯淡的想着。
手情不自禁的抚上胸膛。
就在方才，他收到一封家书。
是的，家书，在这烽火连三月的时节里的一封足以抵得万金的家书。
信极短，寥寥几语尚未描画出家中情景便已促然结尾。许是为了赶上这最近的一匹快骑吧。
但是却已经足够了，足够搅乱他本已微澜的心。
隔着粗糙的袍，手心处的温热传到信纸上，有些不舍，又有些犹豫的吹落了那一滴悬晃的水露。
思念是罪恶的，即使被冠上人之常情的名义。
它使人变得不像自己，使那么多的情感在体内交织编连，成为一团解不开的迷。
我们从来就是不需要思念的，因为，它其实是病，没有人是需要疾病的。
他的思绪有些紊乱，但是仍然能回忆起被江南烟雨打湿的油伞。
那是一树树的花开，扣动了他的心跳。
他的家，在流水边，不大，但却恰能容下温情和欢笑。
他的妻，他的儿，在落满叶的家里，与他低声细语，偶有争执却无关紧要。
有些恍惚。
似乎是刻意的毁灭，一声号角，打碎了他混沌安谧的梦。
再度出发。策马驱车。扬手打鞭。刀戟错落。
红色在眼前变得妖冶，张狂的覆盖世界。
天空里太阳还是妖艳的照耀。
从来就不是事随情迁，不过是命运的玩物。
风筝即使拥有思想，到底也是被紧紧扣压的，逃不开。
战争结束了。
此场战役他们大获全胜，极致的胜利必将为他带来极致的荣誉。
是英雄，是传奇，是不朽的须臾。
他的脸上是静默的神色。
手心里是一张薄薄的纸，被捏的只剩残形。
皇帝的封赏到了，只是伴随的又有一道西进的旨意。
他抬抬头，太阳还是那么妖艳。
眼睛忽然有些刺痛，他低下头走回营帐。
身后是猎猎长风，吹乱了满地的凋零，睡意模糊。
是谁在做梦呢。