给她的情书。原先我是取这个为题目的，可是后来却又怯缩了。
还以为以饱满的情感，铺天盖地的华丽辞藻，就可以把我对她的爱倾尽得淋漓尽致，但我还是错了。
我忽略了，文字和感情永远是有隔阂的。
怨念自己没有勇气亲口和她说肉麻的话，就像我无法乖戾地在她面前承认错误。
可我并非叛逆的孩子。
只是我放不下面子，所以一直无能为力去冲破这一层可悲的屏障。
如果连这些都做不到，你还轰轰烈烈地去表露你对她的爱有多么凝重，多么深厚，谁信呐，这多么令人耻笑。
可现在我要说的话都是真的，发自肺腑的。
你永远不会陷入黑暗的旋涡无法自拔，因为她一直为你支撑起一片明亮的天空。
她，便是我们一直唤作妈妈的人。
我看过无数关于妈妈的诗文，他们的语言很有灵气，妈妈在他们的笔下犹如一朵盛放的花，抑或是温暖心扉的那一片清澈的阳光，融化睫毛上的愁云，温暖无数银色季节的力量。
即便是很平实的语言，朴素的情感，也能轻触心弦，召唤起那一份沉甸而潮湿的感动。
我的妈妈文化程度并不是很高，拥挤而华丽的文字对她来说是很奢侈的，但哪怕她看不懂，她也会慈眉善目地对我说，我令她多么骄傲。
也许，我扑上去给她一个拥抱多要比这些盛大而炽热的文字还要心安，塌实。
可我从来都没告诉她，她也是我的骄傲。
我讨厌自己总是这么畏缩地当哑巴。
你别说这些都太俗腻。
爱离我们很近，可我们总是像看不见空气一样忽视它，忽视那份坚守的力量。
她为我们付出的爱，是薄笔都无法丈量的，那份庞硕的感情，超越了生命的长度，生命的宽度，灵魂的宽度。
一生难安。
她是我们翅膀下的风；她是我们路途中默默伫立在不曾察觉的角落，为我们牵魂动魄的人；她是我们梦中笑容清澈的天使；她是白雪皑皑的一束温暖的星芒。
我可以将我的排比如同黄河滔滔不绝地继续下去，可谁说，要适可而止。
我的妈妈很平凡。
我的妈妈很辛苦。
我的妈妈很爱我。
我说，我的妈妈比我的排比还要美丽。
四。
你的生命中曾有一个她，我终于提及这句话了。
她漂亮，她不漂亮。她平凡，她很伟大。
你的妈妈是属于哪一种呢？记得小时曾唱过一首歌，我一直跟着音箱不知疲倦地唱着，声音圆润而充满稚气，“天下的妈妈都是一样的，噢，天下的妈妈都是一样的……”，妈妈看着我那傻里傻气的样子笑得很开心。
天下的妈妈都是一样的。
再记起这句话的时候感觉和以前不同，当时是很喜欢这首歌的曲调和画面里的小动物，而现在念起这句话心里是有隐痛的。
不能感同身受她这些年的沧桑雨露，不能知晓她只身一人费劲了多少劳累才挣得养活一家的钱，不能想象她深夜还起来为发烧的我冲药那副疲倦的脸旁。
好多不能，如细小的针芒顽固地插在心上。
我想这是我写的关于她最用心最真挚的一篇文章。
以前也曾写过几篇，但我无法很好的表达，连事例都是要艺术上加工的。所以再翻看以前的作文，自己都嘲笑自己写得好假，用呆滞的眼呼啸地扫过那些字眼，麻木不仁。
初中的三年生活中，在同学，老师的陪伴和摸索下逐渐懂事，已经不是那个披着清涩外衣的孩子了。
收获了好多，比如感恩。
我想我还是有机会的，十月二十八就是妈妈的生日了，我还可以跟她说生日快乐，跟她说我从未说的我爱你。
我很想让她知道，她是我最重要最温暖最挚爱的亲人，依然，始终，永远。
她变了还是很美，她笑起来亦是很美。她是我心中的最美。
海洋的对岸是梦想的港湾，或许难免失败偶尔孤单总能追赶，如果受了小小的风寒，你的心一直为我取暖。越过一片海是成功的彼岸，虽然难免失败偶尔彷徨我能明白，努力接受眼前的挑战，你的心一直和我同在。
如果你能感觉到，我不断地成熟懂事，更勇敢更坚强，你一定会很欣慰吧。这便我给你最好的礼物。
我是你的骄傲。
纸上的甜言蜜语终究还是会被时间冲淡。
哪怕它们曾经这么绚丽耀眼。
你的生命中曾有一个她。
告诉她，你爱她。