也许，再过千年，你是长笛，我是风。——题记 关于七夕，我不再刻意去记得，枫尘坊的九哥邀文却再次拂开死去的尘埃。数次在寒颤里冻裂了的音符，再次开始断断续续的吹出往昔，一些倍受损伤的思绪，簇拥成一朵花的样子，在远方，无声无息。 拒绝月光，已经很有一些日子。静夜，参禅一般面向星空，思索过的东西常常在瞬息间又无从记起。我拥挤而又纷乱的脑际，没有任何烟火可以为我，沉重的坠入幽深的谷底。 那些黑暗中的精灵曾涂花了我预备写诗的白纸，而今，我在反面的依然洁白的纸上，蘸着银河的水，以七夕为题，写下倾斜的日子；写下被墨色浸染过的文字；写下美丽过的片段和自己杂乱的心绪，借一方白纸的洁净，再次描画你上弦月般的笑容，录一份无云的缱绻，寄给你。 我叫你圈圈，梦里也是。
此生，已忽略你的名姓。 我也知道，梦多了，心碎时会更痛。 曾经，所有葱茏的春光和金黄色的秋果，都驻扎成你的样子，风暖四季，我的爱排山倒海地填满过距离。 不屑做花朵，因为美丽的东西，总是太容易凋落。 我只以夏草的执着，冬雪的纯度，生长于你的眼睛。 某年的七夕，和你躲在一把伞下，下过雨的天空，没有弦月，也不见银河。谁家的花，被夜风吹开了心怀，一缕香气把我们久久缠绕。 还会下雨，所以整个夜空找不到一颗昭示晴朗的星。夜色深重到几乎看不清你的脸，可前尘的种种过往，在心湖，温柔地，一一清晰。 伞下，膨胀的缘，最终以烟花的姿势弃了矜持，开始绽放。十指相缠，可以连接心，彼此凝视的四目，折射着烟花一样绚烂的光痕。 心潮狂乱而起。黑暗深处，血液流动的声音覆盖了所有。 那年七夕，你闻见我绝世的芬芳，为你倾心而出了吗？ 转眼又一年，爱，依然在，只是你在远方。 夜，竭尽所能地涂抹彩色的梦想，而我在训练一朵云怎样高速飞翔。那天天蓝，多少情歌都拥挤着奔赴夜晚。 夜色向我的指尖慢慢滑来。 一个人的七夕，摇晃的城市。孤单的男女，单飞的蝶影。躁动的夜晚，不安的思绪，像极了某些电影里的蒙太奇。 圈圈，七夕快乐！九点了，你开始想我了吗，一起看向七夕的夜空吧，你看见织女了吗，那我一定看得见牛郎。手机上早已存好了消息草稿，只等发出。 彼此伸出五指，相扣一生，好吗？ 心脏的位置，开出一朵花，预备将自己托付。 空气稀薄，心，微微地疼。
天空黛蓝，上弦月在微笑，月光浅浅的，刚好浸没城市的面孔。什么东西在悄无声息地盛开？你说是思念。思念的绽放是疼痛的，所以我感觉到了腮边缓缓下滑的泪滴。牛郎和织女正在细语相思，银河两岸洒满了我的祝福。 手机烫的不敢碰上耳朵了，上弦月张扬着我全部的秘密，两个城市同时扬起了微笑的嘴角，银河的水，柔柔的，如同我遥望你的眸光。今晚的上弦月，千年一轮转，在泪的光芒中灿灿夺目。 这个七夕，这座城市，沧海成桑田时，我们还会不会记得？ 就着浅浅的月光，心痕竟飘过一丝忧伤。 我在月亮上，一边荡着秋千，一边张望你迎娶的方向。月亮下面，你真的张开双臂，等我掉下来吗？不知何时，别离成了最大的情敌。这期间的思念、凄婉、落寞，到最后统统敌不过浩浩荡荡的隔空猜忌。这一次，泪水终于流干了，痛太深，爱太深，我执意隐去身形，也顺手抹白了过往，抹黑了心。 圈圈，你如何知道，空旷后的城市，已经伤痕累累。 当文字越来越平静时，才发现心里越来越空。 我打算理解你和身后的冷风。我在疼痛中保持住自己清丽的模样。不该生长的美丽，还在我的伤口里继续发芽，可是你再也不会扶住我哭泣抖动的双肩，给我一个歉意的吻。 曾爱。刻骨。那场华丽的转身后，远方，持续燃烧的念，早已开成墨色的花朵。 月月都有上弦月，七夕这天的上弦月，高挂着我的孤独。 仰头，再也不能把那弯如弦的月，当成你微笑的嘴角，痴痴弹唱。牛郎和织女低低重复着往年的相思，苦涩的泪水落满了我的脸。病痛的光阴，点点聚拢，额前的流年过往，逐一升起在夜空。为你写下那些诗句，早已被风窃取，于是星星也知道我与你诗经中的邂逅和重逢。莞尔，追溯，执手，遥望，一片墨色殇，最后趟过唐诗宋词，化成一些长长短短的心事，弥漫在空城。
从此，七月有雪，雪，覆盖了温暖，覆盖了距离，覆盖了城市的面孔，并且一直保持。你的名字沉在雪下，正缓慢融化。 生也有涯，死也有岸，情缘如水，爱恨随风。心曲唱自前世，止于来生，我若轮回，恋的一定还是你，只是，可不可以别再背转身去佯装生气，别再规定我在你的圈圈里，写一首很长很长的关于别离的诗。 我梦想的花园里，满园子正开的玫瑰相继死去，一只七夕的蝉，在独自唱着情歌。 贪恋甜蜜，同时也记起了疼痛，伞下的七夕，两个城市的七夕，已然冰凉，如我冰凉的眼睛，始终暖不出一个春天。 爱情破碎后，只剩一个传说。
再也不见那年那月那一天的月影，整个城市痴立成林。 干涩的风，吹不远你如弦月般的笑容，我的心又怎能飘逸如鹤，挽一曲清音，潇洒舞过千年！今日七夕，我已化身为水，只有心，还在以心的形态四处游弋。再一次仰望夜空的时候，天河像一把长剑，正把我的心情切成两半，一半高声诵读为爱的诗句，一半轻吟着前朝跋涉而来的歌。 一痕泪雨，漫上云端。 上弦月成船。 船，遥遥划远后，只剩一片受伤了的天空，墨色的，来自我的灵魂。