很多的时候，都喜欢一个人蹲在某一处不知名的墙角，细数阳光的斑驳。更多的时候，都会坐在躺椅上，手捧一本杂志，冷眼旁观世间百态。还有的时候，会呆呆地仰望天空，直至脖子发酸眼睛胀涩，甚至流出眼泪，我想我只是累了。
只是累了，累了的时候会有很多的，而且是致命的孤独感。于是，渐渐的学会用文字来麻醉自己，欺骗自己，欺骗自己内心的伤痕。
喜欢看笑话，但不会在看笑话的时候笑。笑话中的文字大多是粗糙到令人不屑一顾的。可是我喜欢，从来都喜欢，至于原因，就像是一个受伤的人，在病危的时候，总是会把药胡乱的用，我想我也是这样。
看《围城》然后喜欢上钱钟书的文字，幽默，张狂，清淡。同他的为人一样。但更喜欢钱钟书的原因却并不因为他的文字。而是他幼时喜欢的一个游戏和我的一样。“一个人盘腿坐在帐子里，肩上批一块丝巾，双手合十，然后嘴中念念有词。”所不同的是，他把这个游戏叫做“石屋里的和尚”而我现在回想起这个儿时常一个人玩的不是游戏的游戏，便把它唤作“孤独的姿势”。
因为孤单，无以为伴，所以有时间，也肯花时间在看书上，其实也只能看书。看厌了便自个儿写，虽然都是些连涂鸦也比不上的拙作，可也乐在其中。
我一直就知道，选择与文字作伴的人，从一开始就注定了孤独。因为别人不理解文字背后所隐藏的作者的孤独，更不懂得因为孤独而作文的作者本人。愈是深爱文字，愈是孤独。可我还是一如既往的喜欢文字，因为我渐渐的开始习惯并且喜欢我一如既往的孤独。
孤独也可以快乐，可是无人懂得的孤独却注定无法快乐。
青春是一曲有着庞大忧伤的歌，有太多我笨拙的笔谱不出来的音符。我唯一能用笔所写下的，便只有时刻围绕着我的孤独，对它，我体验最深，可是有人能懂么？
孤独是一扇窗，你以为你看透了它，你不知道，你只是透过它看到了窗那边的风景，唯美得令人心碎。
孤独是一条河，曲曲折折，东流入海。你以为总有一天能够流尽，却不料天要下雨，溪流要流入江河。
孤独是一张纸，一清二白三没有字，你以为你只要在纸上写满文字便再不孤独，你不知道，文字暴露了你的孤独，你更孤独。
孤独是
你正在教室看书，有人叫你，你立刻扣上笔帽，正准备起身与他玩耍，却发现他只是与你打声招呼，他早已离开。
孤独是你听一首欢快的歌曲到高潮部分，却突然流下眼泪。
孤独是一个人在球场狠命的扣篮，手指磕出来血，感觉到了疼却对自己说不能叫疼。
孤独是你站在空旷无人的草坪上，对着天空歇斯底里地大喊大叫，然后莫名其妙的泪流满面。
孤独是夜深人静时你想到了你美好的过去，你刻意制止自己不再去想，却适得其反。然后是一整晚的失眠。
孤独如影随行。召之即来却挥之不去。
我总是对那些报以我一个微笑的人回以一个微笑。因为我喜欢他们明亮的笑容。我知道，这些人有一天将会成为我生命里不舍忘却的美好回忆。那些给我拥抱然后大笑不停的人，我回以大笑。可是我并不喜欢他们。从来我只对我喜欢的人微笑，而对我不喜欢的人大笑。我知道，当我学会对我喜欢的人微笑，而对不喜欢的人大笑时，我便已开始孤独。因为一个已经有笑的习惯与习惯性的笑容的人，他的内心是不快乐的，也是孤独的。他人也很难看到他深埋于心的孤独。笑并不是快乐，只是为了掩饰孤独时的落寞。
小雅这样对我说，她说无论你再怎样笑，也掩饰不了你眼底暗涌的忧伤。这该是怎样的一种忧伤？我也不明白。我只知道一个喜欢疼痛文字喜欢一个人仰望天空到流泪喜欢一个人在某个角落安静的想事情的人，他的眼神，一定不会是快乐的，他眼神里的快乐就像是一片迎风飘扬的黄枫，早在秋风吹过的那一刻就已经飘落归尘。在我学会用文字叙述我平缓的忧伤的那一刻起，我想我就已经开始孤独，开始不快乐。
鸿程这样对我说，他说不是别人不了解你，而是你在刻意的封闭自己。我不知道如何能算是封闭，我只知道一个独来独往，喜欢安静讨厌喧闹，用文字发泄郁闷，在球场不要命的扣篮只是为了让受伤带来的疼痛麻木自己的人，他的那颗从前对于红尘人世的急切火热的心就像坠入冰坛的一丝明火，掉入寒冰里的那一刻起，就已经化作空气消散。在我学会用冰冷的心去对待周围冰冷的那一刻起，我想我就已经开始孤独，热火注定不能与寒冰为伍，就像狮子不能与狼共事。
如果有一天我不孤独了，我想我还是不快乐。因为不快乐的原因有太